...Вона блює і співає (![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png)
bytebuster) wrote2016-03-29 07:46 pm
bytebuster) wrote2016-03-29 07:46 pm
Entry tags:
Історії війни — Мартин Брест: Двадцать девять шагов до зенитки
Originally posted by podzvin_14 at Мартин Брест: Двадцать девять шагов до зенитки.
podzvin_14 at Мартин Брест: Двадцать девять шагов до зенитки. Двадцать девять шагов до зенитки.
Чашка с чаем, металлическая такая, жестяная. Ты обычно вот снял чайник, мля ручка горячая, налил кипятка - и сразу пить, чашка то горячая, собака, а чаю хочется. И булочка с повидлом эта военная, сделанная негуманоидами на негуманоидной планете. Алэ - она есть, и это прекрасно.
Утро... Нет. Тот самый переход утра в день - ты все еще не не проснулся толком, но уже успел что то сделать, и надо теперь срочно попить чаю. Чавк-чавк по раскисшей глине, в блиндаж можно зайти с закрытыми глазами - насколько все знакомо, сколько раз заходил-выходил. А уж сколько раз залетал... Возле входа кусок гранита в полроста, на нем следы разрыва от гранаты с агса, прилетевшей лет сто назад - аж в прошлом месяце. Дождь так промыл поверхность камня, что этот выбитый вспышкой-взрывом цветок даже начинает нравиться, блин.
Иногда можно сесть на корточки и привалиться спиной к камню. Взять аккуратно чашку, поежиться, пошарить грязными пальцами в неудобном кармане, найти пачку и вкусно закурить. Подымается, лениво размешиваясь, такой себе дымный выдох, и тут же сносится злым мартовским ветром. Иногда, правда, солнце так нагревало камень - было даже приятно облокотиться...
Ф-ф-ф-бах
И, чуть позже : "Воооооздух"!
Ты почему то сначала аккуратно поставишь чашку, а уже потом рванешь в блиндаж. И, конечно, с кем то столкнешься на входе.
Ф-ф-ф-бах.
Птур бьет странно, но, как и любая военная хрень - бьет. Зато не попал. Уф. А классно, да? Не попал. Хорошо как...
Черт, за чашкой надо сходить. Ну, смолкло вроде, пойду, выгляну.
И опять по рации - слово, ставшее настолько привычным, так угнездившееся в нашем лексиконе, что уже и не представляешь, как по другому называть. "Сепары, видим откуда бьют, бля" - шипит покоцанный баофенг. А ты с баофенгом такой - наклоняешься за чашкой. И сепары - вон они, ну сколько тут до них...
Аааа, бля. Была не была. И ты рвешь к своей зушке. Потому что зушка - это два раза по 23 миллиметра шовинизма, помноженные на два метра железа и еще раз - на два полных короба. Потому что если тебя сейчас скорректируют - то за наших недавних 300 можно рассчитаться. И за камень с цветком разрыва тоже. Ии... Потому что... Черт, да просто потому что ты здесь - для этого, именно для этого, тебе повезло, ты попал на передовую, мало того - ты понимаешь, что вот тут ты и живешь, а не перевелся на непыльной и тыловой плацдарм, мля.
Это уже потом вот эти вот "потому что". А пока - нога чуть едет по грязи, чашка так и остается стоять на краешке, и ты делаешь шаг к своей зенитке. Первый из примерно тридцати.
Ф-ф-ф-бах.
Птур влетает прямо в позицию зушки. Из тридцати шагов ты не добежал двадцать девять. Почти ж ничего не пробежал, а в башке звенит, и ноги уже автоматом обратно в блиндаж. Ааа черт... По моей зенитке. Йоооопт... Ссссуки...
Если бы не наклонялся да не брал эту чашку - аккурат успел бы добежать, прям к птуру.
Сигареты какие вкусные нынче... И воздух какой... Ммм...
Ладно. Хватит тут стоять. Кажись, стихло, надо смотреть, что с зушкой. Щас, покурю и пойду, только сигареты найду.
И тут ты начинаешь толком слышать шум вокруг. Такой, знаете, военный шум, в который неслышной лентой вплетается стук дшкма с соседнего террикона, ровняющего место пуска птуров, попытка дотянуться пальцами из горячего летящего металла до людей, которые зачем то пришли сюда, поставили здесь чужие флаги, понарыли окопов, понавезли оружия, птур этот долбанный тоже ж какая то скотина сюда приволокла - и теперь херачат по украм, потому что им так захотелось. Работает короткими соседский пулемет, далеко, но слышно.
Ну а ты - все таки смотреть, что с зениткой твоей ненаглядной. Снова нужно пройти тридцать шагов. Чашка с совершенно остывшим чаем остается стоять на камне, где серо-белым разрывом гранаты расцвел цветок. Давно, лет сто назад - аж в прошлом месяце.
П. С. Эта история произошла не во второй эльфийской. Я крайне редко пишу то, в чем не участвовал сам, но в этой истории меня почти нет - я там, на соседнем терриконе, смотрю на бой и пока еще - ничего этого не знаю.
П. П. С. И - да, конечно же это чистая сказка. На ночь.
https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1685334575024815&id=100006448650648
Чашка с чаем, металлическая такая, жестяная. Ты обычно вот снял чайник, мля ручка горячая, налил кипятка - и сразу пить, чашка то горячая, собака, а чаю хочется. И булочка с повидлом эта военная, сделанная негуманоидами на негуманоидной планете. Алэ - она есть, и это прекрасно.Утро... Нет. Тот самый переход утра в день - ты все еще не не проснулся толком, но уже успел что то сделать, и надо теперь срочно попить чаю. Чавк-чавк по раскисшей глине, в блиндаж можно зайти с закрытыми глазами - насколько все знакомо, сколько раз заходил-выходил. А уж сколько раз залетал... Возле входа кусок гранита в полроста, на нем следы разрыва от гранаты с агса, прилетевшей лет сто назад - аж в прошлом месяце. Дождь так промыл поверхность камня, что этот выбитый вспышкой-взрывом цветок даже начинает нравиться, блин.
Иногда можно сесть на корточки и привалиться спиной к камню. Взять аккуратно чашку, поежиться, пошарить грязными пальцами в неудобном кармане, найти пачку и вкусно закурить. Подымается, лениво размешиваясь, такой себе дымный выдох, и тут же сносится злым мартовским ветром. Иногда, правда, солнце так нагревало камень - было даже приятно облокотиться...
Ф-ф-ф-бах
И, чуть позже : "Воооооздух"!
Ты почему то сначала аккуратно поставишь чашку, а уже потом рванешь в блиндаж. И, конечно, с кем то столкнешься на входе.
Ф-ф-ф-бах.
Птур бьет странно, но, как и любая военная хрень - бьет. Зато не попал. Уф. А классно, да? Не попал. Хорошо как...
Черт, за чашкой надо сходить. Ну, смолкло вроде, пойду, выгляну.
И опять по рации - слово, ставшее настолько привычным, так угнездившееся в нашем лексиконе, что уже и не представляешь, как по другому называть. "Сепары, видим откуда бьют, бля" - шипит покоцанный баофенг. А ты с баофенгом такой - наклоняешься за чашкой. И сепары - вон они, ну сколько тут до них...
Аааа, бля. Была не была. И ты рвешь к своей зушке. Потому что зушка - это два раза по 23 миллиметра шовинизма, помноженные на два метра железа и еще раз - на два полных короба. Потому что если тебя сейчас скорректируют - то за наших недавних 300 можно рассчитаться. И за камень с цветком разрыва тоже. Ии... Потому что... Черт, да просто потому что ты здесь - для этого, именно для этого, тебе повезло, ты попал на передовую, мало того - ты понимаешь, что вот тут ты и живешь, а не перевелся на непыльной и тыловой плацдарм, мля.
Это уже потом вот эти вот "потому что". А пока - нога чуть едет по грязи, чашка так и остается стоять на краешке, и ты делаешь шаг к своей зенитке. Первый из примерно тридцати.
Ф-ф-ф-бах.
Птур влетает прямо в позицию зушки. Из тридцати шагов ты не добежал двадцать девять. Почти ж ничего не пробежал, а в башке звенит, и ноги уже автоматом обратно в блиндаж. Ааа черт... По моей зенитке. Йоооопт... Ссссуки...
Если бы не наклонялся да не брал эту чашку - аккурат успел бы добежать, прям к птуру.
Сигареты какие вкусные нынче... И воздух какой... Ммм...
Ладно. Хватит тут стоять. Кажись, стихло, надо смотреть, что с зушкой. Щас, покурю и пойду, только сигареты найду.
И тут ты начинаешь толком слышать шум вокруг. Такой, знаете, военный шум, в который неслышной лентой вплетается стук дшкма с соседнего террикона, ровняющего место пуска птуров, попытка дотянуться пальцами из горячего летящего металла до людей, которые зачем то пришли сюда, поставили здесь чужие флаги, понарыли окопов, понавезли оружия, птур этот долбанный тоже ж какая то скотина сюда приволокла - и теперь херачат по украм, потому что им так захотелось. Работает короткими соседский пулемет, далеко, но слышно.
Ну а ты - все таки смотреть, что с зениткой твоей ненаглядной. Снова нужно пройти тридцать шагов. Чашка с совершенно остывшим чаем остается стоять на камне, где серо-белым разрывом гранаты расцвел цветок. Давно, лет сто назад - аж в прошлом месяце.
П. С. Эта история произошла не во второй эльфийской. Я крайне редко пишу то, в чем не участвовал сам, но в этой истории меня почти нет - я там, на соседнем терриконе, смотрю на бой и пока еще - ничего этого не знаю.
П. П. С. И - да, конечно же это чистая сказка. На ночь.
https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1685334575024815&id=100006448650648